ESTA IMBÉCIL ESTÁ AQUÍ, CUMPLIENDO AÑOS

     

     Aquí esta la imbécil, esta mañana me despertó con toda su virulencia por cada rincón de mi cuerpo, la levanté de la cama, por que sé que la encanta quedarse ahí, que nos agazapemos con el dolor, nos recreemos en él y luego nos sumerjamos juntas en una profunda depresión que poco a poco nos obligue a profundizar en el deseo de olvidar cómo se respira. Ya sé cual es ese ritmo y no me gusta.

     Así que hoy tampoco ha ganado ella, la dí la media hora de cortesía para que me dejase al menos estirar las piernas, recolocar el cuello, mover los dedos de las manos y girar los tobillos, lo justo para llegar al enorme pastillero que en sus secuelas añade más síntomas a esta imbécil y a mí me obliga a parecer un fantasma, una invisibilidad más, como lo es ella, porque estoy alienada por completo, sin planes ni a corto plazo ni siquiera al día, se va y viene, se instala y no hay manera de descastarla.

     Son ya veinte años juntas, desde aquel día que decidio instalarse conmigo, sin preguntar, como esos piojos que elijen las mejores cabezas, estas anomalías funcionan así también. Escogen personas activas, para joderles la vida, para que en el lamento de no poder realizar ni un cuarto de las actividades de costumbre ellas estén ahí presenciando el desánimo, para hacer mofa y recordar los esfuerzos que no podemos hacer, luego se instalan en el ánimo y te mantienen constreñida a sus deseos de consumirte a base de dolor.

     El domingo 12 de mayo celebran su día internacional, no sé el porqué, aquí en estos confines aún se desconfía de que exista y no sea un mito como la niña de la curva, un invento a gran escala, otros se la adjudican por completo a la salud mental y hay quienes lo ven como un conjunto de síntomas a tratar por separado, convirtiéndonos así en personas polimedicadas en vano.

     La imbécil siempre quiere más, busco qué hacer sin esfuerzo físico pero enseguida soy alienada por ella, encuentro opciones para sustituir la posición deprimida en el sofá horas y horas y la imbécil le encuentra remedio a eso enseguida, interponiéndose en la visión, la memoria, o esas largas lagunas sin explicación. Síncopes, fatiga, insomnio o sueño, artrosis, migrañas...y dolor, dolor sin descanso, la imbécil es una asesina del bienestar. 

     Y sí, esta soy yo con la imbécil, recién levantadas y completamente mate.

UNOS DÍAS ESTOY Y OTROS NO: FIBROMIALGIA Y NIEBLA

Un dolor me recorre desde la tibia hacia la planta de los pies, como si hubiese caminado treinta kilómetros cuesta arriba con los cordones apretando la lengueta de las botas y esta presionando los calcetines en los empeines. Me duelen los dedos de las manos, sobre todo el índice izquierdo, que ha decidido, por imitación de los otros, tomar su propio camino, que no es la línea recta. En la espalda son varias batallas las que se están librando a la vez y ya no sé si es peor el dolor en la nuca o las constantes cuchilladas que siento a través de cada vértebra, desde el cóccix hasta los omóplatos. La cara, el fondo de los ojos, los hombros, los antebrazos. Dolor. Punzadas en los muslos y tristeza, mucha.

Hace ya más de una hora que tomé algo para el dolor, y casi dos de la media docena de pastillas diarias que incluye el desayuno.

Sentada junto al radiador,  veo como la niebla arrebata los edificios de enfrente de mi ventana, siento la misma sensación en mi cabeza, me quiero acordar como definir con una palabra "traer algo a la memoria", cuál es el nombre de los dedos de la mano y de alguno de los huesos del cuerpo. Tengo diccionarios de colores, de sinónimos y de conceptos. Una almohadilla de semillas templada, una cómoda silla y otro día por delante del cual seré útil un par de horas, el resto lo inundará el agotamiento y la molestia que me provoca el cerrar de una puerta, la luz de la habitación o el olor a comida.

Mal se entiende cuando no se vive de cerca o si se carece de un mínimo de empatía, muy mal, pero ahora que han pasado unos cuantos años con este calvario de compañera, casi le agradezco a quienes me dieron la espalda de la incomprensión, porque me han hecho mucho más fuerte. Y aunque sea más impactante la fibromialgia de los famosos, esos que lo cuentan en programas de televisión de perfil bajo, con extraños ingresos hospitalarios, y que a nosotras, las fibromiálgicas de a pie, no nos ocurre, la fibromialgia sigue siendo para quien la sufre una enfermedad terrible, que no mata de golpe pero mueres un poco cada día.

Así es esto, como la niebla, unos días estoy y otros no se me ve.

TODO ESTO TAMBIÉN ES VIOLENCIA (de GÉNERO)

016

016 Atención a víctimas de malos tratos

A todos nos repugna, supongo, escuchar la noticia de una mujer muerta a manos de quien se suponía era su máximo cómplice, ese amigo, amante, confidente, paño de lágrimas, sufridor de nuestros malos días y primer recompensado en los buenos. Un mínimo de empatía y resulta desconcertante.

A todos se nos da la vuelta el estómago, creo, cuando sabemos de un niño testigo de maltrato continuado en el hogar, se nos cuecen los hígados al escuchar cifras, que llevan historias detrás, que pudieran ser las de cualquiera de nosotros, ¿por qué no?. Y es que violencia son muchas cosas:

• Violencia es ver, saber o escuchar lo anterior y eximirlo con un ¡algo habrán hecho, porque hay cada una que...!.

• Violencia es que el jefe de una empresa se mofe de la minusvalía de una mujer, cuando esta se va de una entrevista de trabajo, y diga a voz en grito, que prefiere una sin piernas o brazos "antes que una de esas".

• Violencia es que eduquen a una niña para princesa, y más sabiendo el poco mercado de príncipes que hay.

• Violencia es que no esté prohibido escuchar las canciones que tanta gracia hacen a algunas mamás y que poco se han parado a escuchar, sirva de ejemplo esta verdadera escoria de "La Groupie":
  

“Darte como una perra, como una cualquiera Jalarte por el pelo, agarrarte por el suelo Usarte como escoba, aúlla como loba..”

• Violencia es que entre compañeras de trabajo, una haga mención constantemente de los senos de la otra en presencia del jefe, como quien ofrece producto, o vista.

• Violencia es que un chaval de diez años ridiculice a una compañera de clase invitándola a comer arroz integral y pollo hervido, por no llamarla "gorda". (¿De dónde saca un niño eso...?)

• Violencia es que un señor le diga a una niña de catorce que vaya con él a su habitación y se tumbe, que no ha de hacer nada, solo mirar.

• Violencia es que una madre le diga a su hija que se arregla poco, que no se maquilla, que se planche el pelo, que mire para otras...

• Violencia es dejar a tu hijo varón poner los pies encima de la mesa,esa que luego obligas a limpiar a su hermana a golpe de zapatilla.

• Violencia es no parar en la calle a defender a una chica mientras un cerdo la escupe groserías en cadena.

• Violencia es que el encargado de una empresa tenga por slogan: "Si voy yo la pongo el flujo a punto de nieve, ya verás...". O aquel otro que se jacta: "pues yo, mientras estoy aquí mirando pa'ellas no levantan la cabeza de los papeles". O aquella que en una ocasión dijo que no quería una tía más en plantilla, se quedan preñadas, no dan más que problemas, con sus rollos, ni una tía más...

• Violencia es un político progresista, en un partido de fútbol infantil, haciendo burdas confidencias sobre la árbitro.  

• Violencia son también algunos juicios emitidos y/o comentarios realizados por personas con autoridad, eso también es violencia machista. 

25 de noviembre : Día Internacional de la Eliminación de la Violencia contra la Mujer

Violencia psicólógica, económica, sexual y física, violencias machistas que desde que existen datos en 2003, dejan escalofriantes datos, y aún sin haberlos aportan una sensación de asco y culpabilidad social que a todos nos debería hacer reflexionar.

Violencia, que este año ha costado la vida a 44 mujeres y 8 niños, que ha dejado a 35 huérfanos y que las mujeres mayores de sesenta años insisten en silenciar, prefiriendo que se arregle dentro de las paredes del hogar, siendo las más vulnerables junto a las que tienen algún tipo de discapacidad, que según los datos, un 31% de ellas han sufrido o sufren violencia machista. 

Violencia que me ha dejado un regusto agrio, justo para dedicarle este post a todos y cada uno de los protagonistas de los items anteriores, que todos tienen nombre, y apellido. Pocos post he escrito con tantas lágrimas.

¿TE ACUERDAS DE VICTOR JARA?

Me pregunto cómo estarás, si conservarás esa media sonrisa, si recordarás todas las canciones que me enseñaste o si incluso, por ahí, donde tú estás subsiste la memoria. Te gustaría saber que aunque tarde, muy tarde, cuarenta y cinco años después, se ha hecho justicia con Victor Jara, aunque mínimamente.  Nueve militares condenados a un puñado de años, pocos más que los dedos que le machacaron con la culata de los fusiles. ¿Cuántos años de castigo vale la lengua de un hombre?. Aunque siempre he seguido leyendo historias sobre él, la que mejor recuerdo fue la que me ibas contando entre canción y canción, entre acorde y acorte, repitiendo la letra; con cierta poesia, supe todo el martirio por el que pasó, pero no tengo una impresión desagradable, me quedó una empatía ya infinita hacia él y su obra.

   Aquí abajo el progreso ha convertido todo en una barahúnda, un lugar inhóspito, poco amigable, solo acogedor para quien es capaz de mimetizarse tal cual camaleón, de mentir sin atragantarse, de vender a los suyos para adoptar ajenos. Sobrevivo en un tiempo que siento extraño y del que cada vez me encuentro más alejada. A veces pienso si menos hubiera sido suficiente, algunas intensidades fueron tan grandes que hacen insoportable el paso de tantos agostos. Cada vez tengo menos miedo y la inquietud por cruzar las nubes puede más que las ganas de seguir contemplándolas de este lado, a pesar de lo fascinantes que me resultan. 

 Ya pronto nos vemos, no te olvides de mí, ojalá para entonces pueda convertirme en guitarra, así podría recordarte, esta vez yo, aquellas canciones que me cantabas tú. 

 

FIBROMIALGIA: ANTIDEPRESIVOS, CALMANTES y MUCHA AGUA

"El dolor es inevitable, pero el sufrimiento es opcional"
(Buda) 

a propósito del día mundial de la fibromialgia y la fatiga crónica, este sábado 12 de mayo

     Todo está dicho en cuanto a síntomas, grados, tipos de persona a los que afecta con más probabilidad, posibles causas, tratamientos, libros que "curan", alimentación, sanadores espontáneos e inventos que mejoran la vida... todo se ha hablado menos de cómo nos sentimos:  abandonados, incomprendidos e invisibilizados por la sanidad pública (en algunas comunidades más que en otras).

      Ser tema de conversación en el telediario solo cuando una estrella mundial revela su condición de fibromiálgica, o lo que es peor, que se machaque insistentemente y de forma insustancial en programas de perfil bajo detrás de alguna famosa, más bien resta credibilidad a una enfermedad que no necesita compasión, más bien reconocimiento, comprensión y avances en el estudio, diagnóstico y tratamiento.

"La fibromialgia te roba la fuerza no la voluntad, no os confundáis, tener buen aspecto puede ser un rato y en unos minutos estar así"

   

       Vivir con fibromialgia no te mata, pero agota, elimina, excluye, te destituye de la vida sin que te des casi ni cuenta, solo hay que pararse y mirar un poco hacia atrás para ver lo que vas dejando en el camino: primero la sonrisa, después la fuerza y  más adelante las ganas.

       Yo he pasado de la hiperactividad en todos los planos de la vida a suprimir lo más prescindible. Quedarme con la rutina diaria, el trabajo y alguna actividad que no conlleve esfuerzo, pensando que estaba ganando la batalla, aún con esa fatiga, es la convivencia con la fibromialgia -pensaba- . Después otro parón para evaluar pérdidas, pasan los años y ella sigue, te invade cada músculo, tendón, ligamento, va tocándolo todo hasta llegar a este punto, donde estoy ahora, en el que para escribir un texto de ocho líneas debo buscar en diccionarios o archivos de imágenes y encontrar las palabras básicas que definan lo que quiero expresar, a ese otro en el que duelen las yemas de los dedos al pelar una fruta o cuando a la media hora de salir de paseo ni tienes fuerza para andar ni te sale la voz del cuerpo, a pesar de haber cruzado la puerta de casa con ánimo, sin ojeras ni dolor. 

       Luces fuertes, olores, sonidos, tumultos, todo es insoportable. La fibromialgia es un amplificador que multiplica el dolor de cada afección o enfermedad que para una persona sana es llevadera, así que dejo a la imaginación lo que ya es doloroso para cualquier ser, cómo lo vive una persona con fibro. Menstruación, insomnio, colon irritable, catarros y gripes, migrañas, depresión, artrosis, cualquier infección, problema o temor... a la fibromialgia todo le vale para despertar.

       Ella siempre pide más, cada brote es más duro, se queda más tiempo y se instala en más rincones, para mostrarme mi propio cuerpo y esas minúsculas zonas que desconocía tener. Y yo la soporto menos, hasta el punto de temer que en alguna merma de fuerzas, de estas a las que me somete,  lo único que me quede sea permanecer muy quieta esperando recordar como se respira o lo contrario, intentando olvidar de una vez cómo se hace, depende del color del cielo o de si el último especialista que me haya visto es de los que me despide con un "lo siento, no puedo hacer mucho más por usted, cuídese" o pertenece a la abultada mayoría que solo han pasado consulta a una transparencia, un paciente recurrente, crónico y molesto, uno que tenían ese día en la agenda.

EL PAÍS CON MÁS "WASAP" DE EUROPA, ¡TIENE GUASA!

Estaba casi segura de que detrás de casi todos los despropósitos que acontecen ultimamente está el invento este de estar todo el día con el teléfono a diez centímetros de la cara. Y no es que me haya propuesto adentrarme en el asunto, es una sospecha de que algunas cosas que funcionan mal tienen algo que ver con esto.

Esta misma mañana escuché de nuevo la infortunada experiencia de Warren Beatty y Faye Dunaway en la Gala de los Oscar del 2017, donde  anunciaron por equívoco el premio a la mejor película a "La La Land" cuando debió ser para "Moonlight". Cuentan que los responsables del garrafal error estaban tuiteando, o cosa similar, en el momento de preparar los maletines, hecho que les costó el más terrible de los castigos: ser expulsados del confín de la alfombra roja y señalados con el dedo por siempre jamás.

Y es que la cosa de enredar con el teléfono no es normal ni medio, paisanas grabando a los nietos en exhiciones, incluso bajo carteles de prohibido, tapando la visión del resto y tapándose a si mismas de estar a lo que se está, de ver al chaval, de entusiasmarse, sorprenderse, estar orgulloso, acompañar; lo primero es poner el teléfono en "guasa" y mandar la foto antes de que acontezca nada. Con todo ello, el público parece una extraña legión de seres con los brazos en alto emitiendo luces y grabando un punto lejano sobre la nuca de un espectador tranquilo que se resiste a ser captado por aparato ajeno.

O como esa guaja en urgencias, tumbada con la cabeza sobre su mochila, blanca, amarilla, pálida y retorcida de dolor, con las gafas ladeadas sobre la nuca, cabeceando entre el plástico de la silla gris y el bolso de la madre; una mujer que desde que pronunció ¡túmbate ahí!, no dejó ni un instante de mover el dedo índice derecho de arriba a abajo como que fuera un sinfin. Minutos y minutos y minutos hasta que el prodigio de la bateria hizo el milagro y la pantalla fundió a negro,  la tocó la frente,  miró alrededor y masculló algo sencillo, no sé, entre la tardanza del servicio y el cargador del móvil.

Es habitual, también, coger una R o una E en Correos , sentarte, mirar a un lado y otro del banco e imaginar a la gente en sus teléfonos enredada escribiendo sus memorias, aprovechando para pensar en epitafios, improvisar pensamientos, apuntar en el excell mensual el gasto de hace un cuarto de hora o ver a que distancia está Sepúlveda o qué suceso sin contrastar improvisó el periódico más amarillo de todos los locales. Algunos esperan esos doce o trece números que le restan delante para pensar en unicornios de sedalina verde pistacho o en paises sin gobierno provisional ni gobernantes con solo 3.000€ en la cuenta; otros quisieran el puesto de la funcionaria que les va a atender y hay algunos que están pendientes del número, pero lo cierto es que de vez en cuando, alguna persona de las anteriores se enreda con el "guasa", y cuando se da cuenta se le han pasado ya cuatro,  y para enmendarlo tiene que ser el quinto por encima el que tenga misericordia de esta perdición, que por normalizada en todas las edades y condiciones no parece lo que realmente es, un vicio, como todos dañino cuando se apodera de la mismidad de uno.

Esperar en un comercio a que la señorita termine de escribir, ver en un control del hospital a la mujer del control de enfrente con la luz del teléfono mientras suena un timbre; ir apartándote de la acera porque viene un chaval escribiendo mirando unicamente a su teléfono; conducir y tener cuidado a los peatones que "se echan encima" con los cascos y whatsappeando; conductores que llevan sobre el volante el teléfono; intermitente señalizando aparcamiento y coche que no sale porque el conductor a pesar de señalizar la maniobra de desaparcar está ahí, con el teléfono, que si sí, que si no, y los coches detrás, que no dicen nada, pero llega un autobús, y al hombre que le llega otro mensaje, y el que quiere aparcar nervioso, y los de detrás ya pitan, y el bus con la hora ya pegada, pero el conductor tiene que responder, y al final maniobra abortada: ¡Que te den por el saco!. ¡A tí y al puto whatsapp! 

Y eso contando que no sirva para poner a caldo a alguien, en alguno de esos subgrupos que se forman dentro de los grupos de cada actividad que hagas en la vida. No hay "guasa" pa'tanta cosa: cumpleaños, regalo de empresa, apa, ama, familia, primos, amigos de los pavos reales, autos clásicos azules que brillan, vegetarianos que comen atun, padres que lo son, partido por el centro derecha, unidos vamos a poder, alumnos de parvulitos...

"!Anda , que no me levanto esta mañana y veo que estoy metida en dos grupos, el del regalo del cumpleaños de nosequien y el de la asociación de padres y madres"!. Y tú, ¿ya tienes whatsapp?... Cuanto le doy las gracias a Victoria por aquel comentario una mañana a la puerta del colegio, he resistido ser en todos los grupos la única persona con la hay que comunicarse únicamente a través de sms o mail, (porque yo preferiría por carta o postal, pero este extremo pocos han sido los que los han respetado, salvo Luisi, que puntualmente no ha dejado de, al menos una vez al año, ponerle el sello a una carta,y los amigos del scrap postcard).

 

Lo único que encuentro beneficioso a esto es el silencio que se hace en cualquier espacio público de espera donde esté permitido el uso del teléfono, la ausencia de conversaciones es lo que tiene. Lo peor, es que por culpa de tanto idiota sin mesura, no es de extrañar que alguna empresa haya optado por requisar los teléfonos a la entrada del trabajo, cosa que no haría falta si gobernase la cordura.

Pero nos lo hemos ganado, que para eso somos el país con más "guasa" de Europa, que dedicamos unos 64 minutos al día a wasapear, casi el doble que la media, que son 35,15 minutos al día.

LA RECONCILIACIÓN DE RAJOY CON algunos LEONESES

Era la tercera mañana de niebla seguida, del cuarto martes de este enero de 2018, serían las doce de la mañana cuando la Plaza de Santo Martino de la ciudad presentaba este aspecto de la foto; tres chavales me adelantaron con unas banderas de León, por detrás de mí rezagaron otros tres con tufo de marihuana tempranera fabulando sobre las cosas que harían con los "impresentables de su generación que iban por ahí con enseñas reivindicativas", que "si los metían a ostias en uno de los furgones", "que si no se qué cosas con los palos ...", en fín.

 Asomando ya la a calle Sacramento, se veía el desfile de personas de ambos sexos, diferentes edades y condiciones, con banderas leonesistas y alguna pancarta casera en contra del visitante. Llegando a la Plaza de San Isidoro, esquina con el Restaurante Boccalino, ya el número de polícia igualaba al de público a esa hora, doce y cuarto, las vallas empezaban a dibujar la distancia que iba a separar el abrigo de Rajoy del público, cuando un par de paisanos sin bandera y un chaval con ella se enervaron algo ante la negativa de los Cuerpos y Fuerzas de Seguridad del Estado de dejarles avanzar a sitio ninguno que fuera detrás de una valla, colocada al lado de la columna trajana de la Plaza de San Isidoro, ya casi en la calle Fernando G. Regueral; si, allí detrás fueron llevando de dos en dos a todas las personas que portaban banderas o semejante; bueno menos a media docena de la Unión del Pueblo Leonés, encabezados creo, que corearían algo más suave llegado el momento, o eso se esperaba de ellos. Y porque despejar todas las banderas hubiera sido demasiado quitar.

Hoy leo en todos los medios locales la crónica de lo que yo misma ví, de la secuencia completa de lo que contemplé ayer desde atrás de una valla, al lado de un señor de Alicante , de un jubilado leonés y una paisana de la ciudad, con el primer propósito de entregarle una postal al Sr. Rajoy, que no fuí capaz de acercarme a él, por mucho que en algún medio exhiban tanta cercanía, tanta foto, ninguna imagen del recibimiento que tuvo cuando bajó a la carrera del coche oficial frente al Museo de San Isidoro y ya salió de la Basílica en el momento que la Plaza estaba limpia de portadores de enseñas. Ningún video de pitidos, ninguno de lo que que se oyó nada más se le vió asomar la coronilla a la carrera: "burro", "burdégano", "Rajoy, las primeras Cortes son de León","entra mejor aquí, a la Audiencia", "corrupto", "ladrón, fuera de León"... en fín, y tampoco ningún vitor, viva ni nada parecido como le dedica algún titular provincial, debí quedarme sorda del oido de los aplausos y mira que me gustan bastante más.

Pues nada, oiga, yo volví de nuevo con mi postal a casa , la dedicada al Sr. Rajoy, y se la envié a su residencia, en un sobre. No sé si le llegará a él, en ese caso no se si la leerá, pero de ser así sigo creyendo lo que en el reverso le escribo, que por aquí no todo es Santo Grial, Manjar de Reyes, viajar en Ave y ciberseguridad, queda todo lo demás, que es por donde ellos no pisan, por donde todos vivimos a diario.

Y otra cosina, eso de limpiar las plazas y calles y dejar solo a la gente que nos gusta, está muy feo, te resta puntos Rajoy, otros pocos más. Eran personas con banderas, no ladrones, ni siquiera pertenecían a la misma banda, ni siquiera estaban organizados... Pero eso que más da, el titular que vale es lo que RTVE dice, eso va a misa: "RAJOY SE RECONCILIA CON LOS LEONESES"; será con los invitados al miserere del claustro, al vino del Camarote, con los paseantes de la Calle del Cid y Ancha y los convidados a su banquete. 

Que así sea. Si a tí te parece bien, reconciliado quedes.

Postal adquirida en "El Escribano" (León)

CUARENTAySIETE

He cogido la costumbre hace ya un tiempo de cumplir años justo este día, doce de agosto y, la verdad, me gusta. No así durante algunos, un buen puñao de ellos, casi una década, que estaba más bien empecinada en disfrutar del día sin pensar en la tristeza que venía arrastrando de los meses de primavera y el apurón que pasaba ya pensando en el otoño que se me venía encima. Todo eso aliviado por la compañía de buenos amigos, o por lo menos un número suficiente de ellos adornando los buenos, que en esencia siguen aquí mismo.

Espero cumplir alguno más, y me gustaría que fuese a condición de poder disfrutarlos con quienes me dan a diario tanto, con quienes han soportado, sufrido, valorado, reido, llorado, comprendido y aliviado; con quienes se callan aún con toda la razón, con los que saben quien soy y quienes son los mios...

Hasta hoy todo me compensa a mí, por un rato de sol o una semana sin el, porque de vez en cuando un día entero sin planes sea mejor que con ellos, por una canción treinta veces repetida, por dos mañanas sin dolor o unas horas de inundación de felicidad sin motivo, una fotografía regalada de forma inesperada, una postal de Moscú, una manzana sobre un banco de hormigón a la sombra del Musac, un abrazo de los de verdad y milquinientos paseos con mi MO.

Mañana será lo que venga y lo que traiga, pero eso es futuro y ni existe siquiera. Salud!

OTRO JUNIO, Y YA VAN DOS

Hace poco más de un año, escribía esto:

Revista Zona Centro del CIFP "Ciudad de León" (junio de 2014)

Y sí, septiembre fué de sol también, y de muchas más cosas: esperanzas, determinaciones, propósitos, ilusiones y reválidas personales, unas agradables y otras no tanto, pero todas necesarias para seguir.

Y llegó también este junio y se acabó "la acidez" y aunque no he visto aún que traía, el peso se va aligerando; trabajo no tengo, no sé si lo hay o cómo dicen algunas adoratrices de la mala baba "para quien lo busca si lo hay" y yo es que no doy con el sitio preciso...  En este tiempo, que no he parado de compatibilizar búsqueda y formación, una cosa si es cierta: brotes hay,  pero en una especie de daltonismo hijoputa donde unos los ven de color verde, yo los veo de color cabrón.

Este tiempo ha servido también para acabar de gastar algunas cosas que empezaban a estar deslucidas, como esa camiseta que pones y pones y pones y de repente un dia abres el cajón, la sacas, la doblas y la guardas porque ya no es lo mismo. Puede que no sea ella, que seas tú, que no la des la gracia que necesita el escote o la sisa, pues lo mismo con algún proyecto, que ya no, que ya pide funda, etiqueta y cajón.

Queda mucho sol para lo pronto que es, pero tengo que buscar donde haya más por si fuera el caso y viniera de lluvia, que "el septiembre" llega volando y lo que traiga...

LEÓN 2015 : ¡VAYA PAPELETA!

   Como si de forma programática o disciplinada se tratase, casi todo en mi vida me doy cuenta que es definitivo para bien o para mal. Tardo mucho tiempo en tomar decisiones pero cuando llegan no son provisionales, producto de impulsos o  fruto de la casualidad, suelen más bien responder a un hartazgo de felicidades o desdichas.

   Ahora llega el tema de la cosa pública, que algunos llaman "responsabilidad de todos", normalmente eso lo dicen los que dependen del voto del resto para lograr un puestín en algún lugar, de esos que luego solo por nuestra culpa, por nuestra puta culpa , la de meter el voto en la urna en vez de ir por ahí a pasar el día al sol, luego pasa lo que pasa: que nos está revolviendo el estómago, removiendo la conciencia y cociendo lo que son los higadillos desde el día segundo hasta el mil cuatrocientos sesenta de los cuatro que normalmente dura el "pille" de lo ajeno, como mínimo lo que viene siendo tan valioso como esperanza, ilusión y paciencia, como mínimo, sin entrar en cosas pecuniarias.

   Este mayo para mí va a ser fácil,  es cómo cuando estás decidiendo si dejar o no de fumar y en ese impás sube el precio del tabaco considerablemente, los espirómetros se esconden cuando te ven y además ya ni placer sientes con el cigarrillo del café... igual me pasa a mí con esta suerte de candidatos, que estas elecciones leonesas de 2015 lo que sí está es para guardar las papeletas a modo de colección y jugar al "quien es quien".

   Resumiendo, tenemos un candidato que viene a salvar a su partido del fracaso irremediable y la pérdida de la plaza (después de otras pérdidas tangibles no sé si remediables, desastres y desmanes varios de distintas categorias), para ello va a "barrer" pero en dirección a Castilla más bien. Otro está más entregado a la causa viscoelástica en las formas y en los fondos al rescate de guerras perdidas o bastante batalladas ya, "hasta el hastío y más allá" candidato y partido.

   Tenemos a la figura, la sensación del momento, el que va a solucionar los problemas del empleo, quien lleva en su programa tan amplio abanico de propuestas y luego en la práctica el ejemplo es deslocalizar osea que sí, es generar empleo pero allén de los mares, por esta latitud mejor otras propuestas más bien de abaratamiento de despidos y esas cosas de que todos seamos emprendedores y autónomos, que aquí total el país está para sostenerlo entre todos (lo que queda).

León, marzo de 2015

   Teníamos otro candidato, rubín, a alguna gente le gustaba, a otra le parecía algo "tibio", que si algo soso y poco atrevido decían, pero va a otras lindes, parece ser que aquí no podemos votarle, aunque según el partido del anterior mencionado candidato "es que no se atreven" a presentarse.

   Y bueno me falta otro, pero como no sé con qué frase corta de tres o más letras se van a denominar la próxima semana y quienes, cuantos, qué formaciones y esas cosas lo van a conformar, pues a mi  esos me dejaron de interesar ya desde el minuto tres, como a mucha gente, que no estamos para tanto lío, de verdad. Que al final tanto afán por no perder la "U"de unidos lo que van a perder es la "I" pero de identidad... ¡una pena!

   Hay otros, pero esos tienen ahí un fijo y seguramente ya habrán comprometido al que mejor hable su lengua, luego representarán un flashmob y dirán que fué improvisado... pero va siempre a llevar una tendencia al paso cruzado por la derecha, me da a mí, no sé!

OTRO POCO DE FIBROMIALGIA

Hace un ratín un compañero de clase me envió el artículo "La losa del silencio agrava el dolor" , anoche un amigo me dejaba un mensaje en el chat de facebook con esto: "Expresión artística del cuerpo para mujeres con fibromialgia", y de vez en cuando un vecino me trae todo lo que recoge de periódicos y revistas en los que aparece la palabra, o más bien la "compañera". A todos ellos les une algo, miran a las personas por dentro.

Distinto este tiempo, de información y también de sensibilización a aquel en el que solos ,Mo y yo, tuvimos que entender de qué iba todo esto. Poca gente se paró un segundo a intentar entender nada, porque esas cosas llevan tiempo y dedicación, una muleta se ve, lo mismo que una escayola , pero un látigo de dolor constante e invisible que sacude cada milímetro de tus tendones, músculos y ligamentos, eso solo puede ser cosa de "locos".

Mo y yo recorrimos unas cuantas puertas hasta que encontramos alguna explicación, algo de entendimiento más allá de comprensión legal; a una afectada de fibromialgia, como a cualquier enfermo del tipo que sea, físico, psíquico o de ambas naturalezas, lo que mejor le viene es el apoyo, la comprensión y el cariño. Eso lo encontramos en unos pocos amigos y en un médico de familia, al que todavía echo de menos, mucho.

Durante muchos meses una estudiante de Trabajo Social supo mejor que nadie el funcionamiento de la enfermedad, del enfermo, de la familia, del entorno, de los aspectos laborales, sociales, económicos y de cómo va cambiando la vida de un fibromiálgico. Nos acompañó muchos ratos, pudo ver muchos estados de ánimo distintos y muchas capacidades o incapacidades diferentes según el día, según las circunstancias. Hoy echando un vistazo a esa tesina final, de la que me ha regalado una copia, veo muchas cosas diferencias y alguna similitud.

Diferente es lo que me afecta el dolor sobre la idea en cuanto a planes de futuro o la posibilidad de disfrutar de los dias buenos, distinto es que pocas veces me pilla por sorpresa, ya sé casi todas las formas que tiene de aparecer. También ha cambiado esta sociedad en referencia a la fibromialgia, todo el mundo sabe decir su nombre, en qué consiste y qué cosas la agravan o alivian. Diferente es también lo que puedo hacer, dejé de bailar pero puedo buscar toda la música que quiero con todas las tecnologías modernas que existen, incluso las de reconocimiento de canciones. Dejé de salir, ya que las horas de descanso son fundamentales y además la toma de carajillos no es lo más adecuado, pero las cosas que podría contarle a alguien he descubierto que me gusta casi más escribirlas, y es lo que hago.

Y hay parecidos,sí, como que de repente la simple rozadura de la  camiseta sobre la piel te produce dolor, la puerta de la farmacia parece de plomo, empieza esa fatiga inexplicable y si además no brilla el sol, irremediablemente comienza todo de nuevo.

Las personas con fibromialgia tendemos a ir siempre un poco más allá de nuestras fuerzas, quizás para terminar con esas equivocadas etiquetas que nos pusieron , pero la respuesta que se produce es la petición de un poco más de esfuerzo, así que ahí hay otra diferencia: También he cambiado eso, quien te entiende no te permite esfuerzos, ni te pregunta, ni te pide nada, te pone la bandeja con el café, y ya sabe que mejor con radio3 que con tele5.

DESINTONIZAR, "DESENTOCINAR" Y DESENTRONIZAR

Digo yo de aprovechar la coyuntura de tanta sintonización, reprogramación y reajuste horario que coinciden en este fin de semana, para deshacerse de televisiones, relojes y demás artilugios invasores de lo poco que nos queda de libre albedrio, de esos símbolos de alienación moral, laboral, sexual y social.

Y ya puestos y como quiera que el sol se ha colocado de nuestra parte, confabulándose, creo yo,  con nosotros los pobres, para que nos retrasemos en ser expoliados cada mes por los señores del gas y la electricidad, sería conveniente también cavilar si no deberíamos darle la razón a aquellos a quienes invadimos hace siglos con la intención de cambiar oro por archiperres, y empezar como hacian ellos a adorar al astro rey, o cosa similar,  para que siga calentando o por lo menos cumpla su amenaza de afectar a GPS's y telecomunicaciones con sus espectaculares erupciones , también, como no, este mismo fin de semana.

Pero, claro, para que sea a gusto de todos, mejor será hacer algo al estilo "amanecista" y convocar unas elecciones según preferencias climatológicas, naturaleza laboral, objeto final, función o acomodo, que tampoco es cosa de jorobar a los esquiadores por falta de frio. Todo es ponerse de acuerdo por zonas geográficas o periodos de tiempo, pero hay que aprovechar el tirón, ahora que el sol está de nuestro lado.

Lástima que no nos quedan televisores de los gordos (a mi por poco, lo dió todo el buen Toshiba, y no fué ni comparado con ninguno de su especie, ni sustituido por cuestión de moda, más bien es que no encontré televisión barrigona que pillase "Boing", y ya se sabe... con niños uno mismo es el último en quien se piensa), si nos quedasen de esos, al menos podríamos reutilizarlos, que ahora con la tontería del pijireciclaje la gente se compra hasta pallets sin uso para parecer más sostenibles, ellos.

Sea como sea, puede resultar esta fecha de octubre, este otoño del 2014, buena para desintonizar y también para desentocinar,  y ya que en este país cada uno de los gobernantes y tarjetistas varios hace lo que le da la puta gana, nosotros tendríamos que hacer lo propio, pero sin entrar a delinquir, eso es cosa de políticos, lo nuestro sería más bien una transgresión pacífica en masa, para dar que decir allén de la UE (un poco más). Por que de lo que es desentronizarlos ya ni hablamos.

Buena semana, si es que sobrevivimos a tanto cambio...

EL PUEBLO DE LOS LANCEADORES Y EL GUAPO QUE NO SABE QUÉ DECIR

Algo se mueve (por fín) en este rancio país de brutas costumbres a las que llaman tradiciones y cultura, sin las que parece que ningún pueblo pudiera honrar a sus Santos y Vírgenes (Que por cierto yo siempre pensé que el "no matarás" era en general, para todo, y me encuentro con personal creyentísimo a la vez taurino, un poco antisentido lo encuentro yo... pero eso para otro rato).

 Desde tirar pavas desde un campanario hasta la brutalidad de ese pueblo , que forma parte de mi misma comunidad, que ni pisar, ni rodear, ni siquiera nombraré. Ese en el que al menos un cuarto de su población está constituido por cavernícolas que pasa el invierno aprendiendo a lancear vacas como quien asiste a coros y danzas, judo, guitarra, danza del vientre o pintura al óleo.  Ese mismo que espera unas fiestas de septiembre con lanzas, de esas tan peligrosas que ni siquiera puedes contemplar a menos de medio metro si las vieses en un museo, pero que ellos manejan en un torneo con público, víctima y resultado de muerte. Ese que en la sangre y el sufrimiento de un ser vivo ven solo "dolor", pero es su fiesta, y pretenden hasta declararla patrimonio de no se qué cosa...

Mientras en medio mundo , del civilizado, se van prohibiendo circos con animales, modificando festejos donde los animales sufran o sean utilizados. Al paso que ,por dar facilidades a quien, queriendo mostrar esa superioridad respecto a los otros seres sintientes, los animales, se inventan desde patos de silicona para romperles el cuello desde una barca, abrigos y complementos de imitación de piel y hasta chorizos de algas (esto ya para extremistas), van embruteciéndose más estos otros extremos que tendrían ya que estar extinguidos.

Con todo y ello ,si el panorama político esta en modo demanda (y casi súplica) de personas con algo de tarrate que puedan hacerse cargo de la debacle social, política, económica y cultural que está llevando a este país a la condición de "sin catalogar" ,por que para ser bananera tendría que ser república y tampoco fué de esta perrada...pues decía que en esta demanda nos brotó hasta una oferta de partido político, al que le da por poner ahí a un guapérrimo que un día está contra el maltrato y al otro "no va a negarle a nadie el placer de ver una corrida de toros"... y pues, así estamos!!

Pero en definitiva, algo se mueve en este extraño pais de sanguinarias costumbres, por más que empiece la temporada de visones y zorros, de caza y matanza del cerdo, cada vez somos unos pocos más los que creemos que algunas tradiciones no pueden ni siquiera adaptarse a los tiempos, tienen que ser abolidas, erradicadas, fulminadas y olvidadas. La presión popular estos días ha podido con algunas becerradas mediterráneas, casi tan salvajes como las del pueblo castellano y la cancelación de algunos festejos por petición de los vecinos en otros. 

¡Poco a poco, ahí vamos!

LO MÁS PERSONAL DE "DONDE MÁS CORRE EL AGUA"

 "Para tener enemigos no hace falta declarar una guerra; solo basta decir lo que se piensa" (Martin L. K.)

 

 ... Y es que somos muy dados por este lado del mundo, no sé si por tamaño, por localización o por las condiciones propias de la climatología o la alimentación, a manifestarnos libremente, a nuestras anchas, mientras más lejana, ajena, genérica y vana sea la causa, nos encolerizamos con el tema proporcionalmente al prejuicio o disposición previa que tengamos sobre la fuente de la discusión: no hay temas, hay socialistas o del pepe, madridistas o del barça y sus hijos, nietos y descendientes hasta donde alcance la memoria, todos uno. Que nos entran los miedos, esos de que otros nos encasillen opinando en un lugar, de una manera... "coño, que raro este tio, siendo cuñao de quien es, ¿que le habrá pasado ahora, parece que escora?; que pueden llegar a adivinar la papeleta que tuviste intención de meter ya hace cuatro legislaturas pero no tuviste fortuna, porque en una ocasión se te presentó un primo para concejal, en otra tu novia y ahora llevas dos afiliao a un partido que ni tú mismo sabes cómo llegaste, que uno no puede andar por la vida entre dos sillas y mal sentao o sentao en un queso y comiendo de otro. Al final acaba uno en el suelo.

 

Vivimos un tiempo de tontos de culo en el que con tal de practicar el snobismo y marcar la diferencia social entre iguales, apoyan políticas para ricos; esos que se autoconsideran clase media porque aún estrenan naúticos de temporada y esos otros venidos a menos (que siempre es más que obreros de toda la vida solo con el IBI al día o con un pastizal aunque sea perdido en preferentes). Que si las camisetas de Podemos fuesen polos, se vendiesen a 200 euros y se pudiese ver la marca solo a ras de nuca con los cuellos subidos, se dejaría coleta hasta algún descerebrao de eterna adolescencia que aún conserve calzoncillos de Snoopy.

 

Pero como el caso es opinar, también lo hacemos en contra de quienes se atreven a decir lo que piensan, y entonces ya no es una opinión es un ataque a la defensiva; es esa otra clase de gente a la que solo se le cuecen los higadillos que impulsan directamente los dedos , sin pasar por lengua y menos cabeza, para teclear via red social; gente que se ve atacada en el corazón politico de un familiar, ese "reconcome" horrible que arranca con un desesperado "de qué hablais" o "qué sabreis"; esa misma fuerza arrolladora que les impide teclear un mísero "like" cuando se trata de un objetivo que no le anda a la zaga al su pariente, tal cual envidia, quizás por la posteridad, por ese no poder decir dentro de treintaydos años : "ese San Roque cuando mandó tu agüelo, fué el mejor". ¡Y que más dará! (digo yo)

 

Y los hay que opinan y lo dicen, pero dónde no deben... a "esconditas", en un cruzarse de gasolinera, en el pasillo del súper,  por la noche tomando café, en la sala de espera del hospital o en un mensaje privadísimo, todo y ello cuando eran cosas pertinentes a un sitio abierto, cien veces visitado, cientoveinte releido y unas cuantas repensado, y a mi pregunta ¿por qué no has puesto esto o algo parecido en el lugar indicado?, siempre es la misma respuesta: "no puedo", "se me ve", "ya sabes, la gente" o una colección inmensa de disculpas.

 

En mi caso, los enemigos que pueda generar mi opinión al respecto de cosas, que no de personas, en tal caso de gestión de las mismas,  no tenían mucho de amigos ni siquiera de personas positivas y además no hay distingos, entrando en semejante catadura da igual que la unión haya sido de  sangre, afinidad o patio de colegio. Por tanto no hay pérdida. 

 

Las consecuencias en modo personal que pueda lograr por pensar de una manera y atreverme a decir o escribir no me preocupan. No creo que ninguna persona sea solo política, solo carnívora, solo futbolera, solo taurina, solo adicta, solo cazadora, solo de Boñar, solo leonesa o solo española y por tanto no habrá estúpidos entre los que sepan entender que hay personas, como yo, que por el hecho de opinar no intentamos sentar cátedra, no hacemos oposición a político ni tenemos ningún afán de líder, ni siquiera son consejos, es solo que exponemos nuestra manera de ver las cosas, luego ya con más o menos ímpetu o visceralidad. Una es muy leo y eso debe influir algo.

 

Pero lo bueno son los amigos, los conocidos o los que sí opinan, apoyan, respaldan, critican y se molestan o apasionan , según lo que toque. 

De estos hay muchos más. Si algo es incómodo e ingrato es el silencio.

Gracias a estos últimos.

LOS QUE HACEN QUE EL FÚTBOL SEA UNA VERDADERA MIERDA

Un día raro el de ayer, un día de esos en los que no sabes cómo explicar a tu hijo , aún con muelas de leche, que lo que está observando, lo que siente, lo que ve, lo que oye, esa decepción y lágrimas que le provocan las acciones de otros seres humanos de su misma calle y de su ciudad, son reales.

A mi no me gusta el fútbol, he de admitir que la única atención que presté, y los únicos partidos que seguí con verdadero interés son los que ví como madre de prebenjamín. Luego, dos temporadas más, como madre igualmente pero ya observando otras cosas que tapaban la ilusión, por completo, la primera que a los niños se les trata como mercaderías y no como niños que quieren divertirse y aprender, la segunda que la afición por el balón se cubre de una dura pugna, chabacana y deslenguada donde todos parece que se juegan algo, inexplicable. Se empieza por ir segregando a los niños en buenos, malos, mediocres, eso si, previo pago igualitario de no poca cantidad, aparte equipación y el trasiego de desplazarse a jugar cada fin de semana. Es imposible jugar al fútbol en liguillas o equipos de barrio, por que los campos de fútbol están supeditados al pago de los clubs, y estos al pago de los chavales. Luego ya está la rivalidad entre clubs. Las ridículas ligas, tu estás en primera, yo en segunda. Las intervenciones de padres desde fuera del campo, las voces de algunos entrenadores, las agresiones a los árbitros (inaudito y espero que aislado), las inquinas de algunos abuelos hacia compañeros de sus nietos, que no llegarán nunca a ser ronaldos ni mesis como los suyos...

En nuestro caso hace solo tres veranos, el niño jugaba con una pelota grandona del rey León, tan feliz, pero una pandilla provisional con chavales de todas las edades en el país vecino, quiso que se fijase en el fútbol y en el Real Madrid , hoy campeón. Al volver a casa y comenzar el curso, ya solo quiso formar parte de algún equipo de fútbol, ahí ya empecé a saber cómo iba este rollo... Busqué por proximidad , pero me dijeron que "tenían que probar al niño" ¿probar? , si voy a pagar para que juegue y le enseñen, ¡que ostias van a probar!... En otro tenían exceso de chavalines con pretensiones de portero, en otro solo entraba si traía a otros 3 ó 4 amigos, para formar otro equipo... Y así al final conseguimos, no sin poco desaliento y cierto asco, por mi parte, de ver en qué mundo entrábamos, llegar a conseguir que el niño viese lo que había.

Este año, él mismo se fué desinteresando, desanimando, hasta cambiar el fútbol por otras cuantas actividades. Pero aún quedaba la cosa del madridismo, nunca de forma obsesiva, pero ahí estaba.

Anoche, después de ver el partido con él, salimos a la calle, para que pudiera ver el ambiente de celebración en la Plaza de Santo Domingo. De camino, ya vimos los destrozos de cristales a un lado y otro de un bar, paso de peatones con copas y cristalera de portal incluido, que un par de horas antes estaba abarrotado de blanquirojos; al pasar escuchamos "súbete hijo puta por la copa, a ver si te rompes la cabeza y matas a otros cuantos con ella, hijo de la gran puta". El niño agachó la cabeza, pasamos como pudimos.

En Santo Domingo no había mucha gente aún, familias con niños, mejor, nos pusimos en un lado que parecía tranquilo, alegre y familiar, craso error. A mi lado un padre madridista sostenía a una niña, que ceceaba, entonando ambos , como una obsesión enfermiza "puta barça, puta barça, puta barça". Rodeamos un poco más la plaza y empezaron las bengalas, una avanzadilla de atleticos también algo de extrema derecha (eso me pareció) venían a "unirse al grupo", a lo mejor a darles la enhorabuena... Seguimos rodeando. Una señora, con niños y perrín gritaba: "Ladrones, os han regalado la liga, hijos de puta, me cagüen vuestra puta madre", "ese marica de portugués"... Un hombre, empezaba a tantear las vallas que protegían la fuente, entre proclamas que más que alegría eran un insulto al Atlético de Madrid.

Mi hijo empezaba a sentirse mal con su camiseta del Real Madrid, su sonrisa había desaparecido hacía ya un rato. "Me esperaba más deportividad", dijo. "Vámonos, que triste", y apretó el paso por Ruiz de Salazar. De camino a casa, indescriptible el panorama. A la puerta de un bar, dos mayorzotes, disgustados y ebrios, no sé el orden por gravedad, aún proferían insultos a Ramos, tres chavales de unos 16 años pasaban cantando "como no te voy querer...", los mayorones les desafiaron a cantársela delante de ellos, allí delante. Los niños casi que echaron a correr, de miedo. Nosotros casi, pero de asco.

Voy a buscar el balón grandón del Rey León, fué lo mejor, todos estamos de acuerdo.

MIENTRAS SALGA EL SOL

Hacía tiempo que no venía por aquí, no fué por falta de ganas y sí por no valorar el tiempo, ese tan necesario para sobrevivir que apenas nos permitimos sin tener cumplido con lo demás...el que nos tomamos solo cuando sobra.




La vida en estos dos años ha sido tan anodina como asfixiante, todo sobresaltos y cambios para que nada se mueva, estéril a no ser por el aprendizaje residual. Aprendizaje que pocas veces podemos poner en práctica, todo lo que sale del sufrimiento no hace más que ir convirtiendo a la propia persona en otra a la vez que te va mostrando el verdadero alma de quienes hay alrededor. Gente que era alguien y se empeña en posicionarse solamente en un "gustador" ocasional de tu misma red social y , sin embargo, otras personas con quienes bastó un tropiezo afortunado para ponerse a tu lado sin haberse sentado nunca jamás a la misma mesa. Personas con las que coincides en la vida que ahora son imprescindibles aunque ellas no sean conscientes de ello y otras que están sin ser.  Almas sin cuerpo con música y letra, cuerpos sin sangre con alma y poesía y otros , que suponías completos, que se tapan los oidos cuando cantas tu canción . Un no parar de creer y descreer.

              

Si no fuera por la ilusión (que a pesar de no poder transmitirla en modo sonrisa) le pongo cada día a esto de vivir, a lo mejor por esta manía que tengo de acabar las cosas, de estirar los dedos aún cuando no tienen pinta de querer, de esperar la ocasión de cobrar lo que es mío, pagar lo que deba y regalar lo que en su día no pude, pensaría que cualquier lugar a la sombra de una "azinheira" es mi sitio natural , pero ya casi que más pronto que tarde y muy a la sombra. Por eso mismo,  por esta rareza de ser ,que algunos utilizan como contraposición para justificar su vulgaridad, su pertenencia al común, voy a procurar darme la vuelta yo ante la imposibilidad de adaptarme a lo que veo. Al menos hasta que encuentre otra manera de acomodo.

EL PARQUE TRANQUILO Y LA MADRE NERVIOSA

Estábamos en silencio, cada uno con sus cosas... yo miraba esta insólita fertilidad, una pareja charlaba a la sombra del edificio de atrás, un banco más allá se discutía sobre las barras de pan, relación precio y agua más que nada... Niños y padres, abuelos y nietos, todos estrenando la nueva temporada de parque, entrenando el caldero y la pala de playa, refugiándose de la mugre que se empeñan en contagiarnos ,en fín,  a lo gratis por unas horas. A mi lado un hombre con una actitud de envidiar... ni siquiera estaba a otra cosa, devoraba un amarillento libro forrado con papel de periódico, sección cultura, me gustaba la sensación, el ambiente y el calor... hasta que llegó ella, un prototipo de madre sufridora a tiempo completo, se aproximaba voceando histérica "eso, tu aquí leyendo y yo pendiente de la niña!", mi compañero de banco, el lector, marcó la página, cerró el libro y se fué cuatro metros de arena más allá, de pié, a ese "estar pendiente" que se le reclamaba , supongo que a pensar en sus cosas, como el resto. La ella volvió orgullosa sobre sus pasos  a su hábitat natural de grupo de madres quejosas por todo, en general.

Nos fuimos de allí. 

ME QUIERO BAJAR

Vivo en un país donde se procesa a los jueces que no absuelven a los ladrones, en una provincia dónde los políticos se procuran su estatus y colocan a los suyos en concejalias ajenas, para  despistar. Habito en  un lugar dónde la clase política de todos los colores no dice nada a ladronas de guante blanco (de piel, claro), por si algún dia también se destapan también sus propias miserias, que son una nimiedad comparándolas, pero la mediocridad no les preocupa ni como rateros.

Pertenezco a una sociedad dónde es más barato un bolso de piel que asistir a un evento cultural, dónde verdaderos asquerosos mutilan animales, unos para colgar su cabeza en el cutre salón, otros para resarcirse de su mala hostia y hay hasta quien lo hace para colmar de caprichos en forma de huevos de elefante a tipejos hartos de dinero.

Estoy trabada en la rueda de un mundo lleno de locos sin diagnóstico y cuerdos que se atiborran de orfidal , dónde unos pocos valientes luchan contra una marea de verdaderos tarados con graves síndromes de inferioridad, hinchadas que prefieren un ladrón conocido antes que cambiarse de equipo (de lo que sea).

LO CADUCO

No sabía bien cómo administrar algunos sentimientos, ahora que creo que sé no los siento ...

RESPETANDO RAZONES

A algunas personas les incomoda la sinceridad, prefieren "nada" como respuesta a la pregunta "¿que te pasa?"... Yo elijo decir lo que siento.... Algunas personas prefieren entonces no preguntar ya. Son mayoria, pero sigo pensando que no es lo correcto, no es educación, es comodidad, es hipocresia.

Elijo que crean que soy rara, ya no podria ser de otra manera, pertenecer a otra cosa que no sean minorias. Me quedo en mi propia y cómoda minoria.