Año 43

En el mismo edificio donde nací  pero un piso más arriba y una habitación más allá, soñé un dia de castañas asadas y goma de nata que no llegaria a tener más de cuarenta y dos años.

No sé bien en esa ocasión si fué por una de esas conversaciones sobre fatalidades en el vecindario, si sería la radio a pilas o el Proa, no recuerdo ni siquiera que más habia,  además de mondas de castañas sobre un papel de periódico y aquel olor a mandarina.

De vez en cuando durante estos años recordé el sueño o ensueño o idea o invento... durante estos últimos meses la vida ha transcurrido sobre ese convencimiento.

Hoy cumplo cuarenta y tres años. Estoy feliz.

LO SÉ, LO VÍ, NO LO SOÑÉ

No sé si me lo invento, estoy amontonando sueños o es una realidad lo que me asalta de manera obsesiva durante los últimos dias.

No soy capaz de escribir ni una sola cosa de esas que dice el psicólogo que deberia encontrar tan buena que quisiera que se repitiera. Nada. Tengo una libreta con cinco hojas vacias. Pero podrían ser quince, treintaycinco o cincuenta , hacia atrás. No sé hacía adelante y no quiero saberlo, no me gusta contar.

Dias de tristeza tras dias de euforia, luego nada, seguido de lo mismo, otra vez a empezar. Me desgasto.

Escuchar lo mismo, ver lo mismo, sentir lo mismo, oler lo mismo, respirar lo mismo (que no me llega).

Distraigo, entretengo, pierdo el tiempo, desaprendo y por el camino voy solo desqueriendo.


No sé si es una realidad , no sé si lo estoy provocando yo, como la lluvia cuando quiero estar triste, pero sé que un dia atrás pensé (o soñé o imaginé)  que no sería mucho más de este tiempo, tampoco me importa, por lo menos hoy.

NO SOLO PUDE SER FENICIA

Si no estuviera casi convencida de que fuí fenicia, podría pensar que viví mis mejores años en un lugar de la costa francesa con una pañoleta en la cabeza para no despeinarme en los viajes en Vespa, sentada de medio lado, yendo de un sitio a otro en busca de música. Escuchando a Françoise Hardy y Silvie Vartan pasaría el tiempo sin dejar de soñar con ver a los Beatles.

CREO QUE FUÍ FENICIA

En otra vida debí ser un artesano , creo que viví en el Mediterráneo en la época de los fenicios y me dedicaba a teñir tejidos para los ricos con el murex que extraía yo misma del mar. Me gustaba lo que hacía, veía mis creaciones en forma de vestimentas para gente pudiente que se peinaba con difíciles rizos y se pintaba con extrañas mezclas que yo sería incapaz de ponerme. Era feliz al sol y con el sonido del mar siempre de fondo. A mí no me tocó de cerca ningún ambiente hostíl y cómo mis ambiciones tampoco iban más allá de crear y comerciar no tenía mayores problemas. El clima tampoco lo era. Lo que me desconcierta es la pasión por la música, los fenicios no tenían música -al menos que se conozca-; también pudiera ser que hubiese vivido en tiempos de Elisa y fuera una especie de niña prodigio y debido a los cercanos conflictos con los aborígenes africanos, estuviera en contacto con alguno de ellos y ya conociera alguna forma de danza...
Lo que ya no sé es cómo mi familia decidió cruzar La Mancha y llegar aquí.Puede haber cien mil hipótesis, pero para mí son incomprensibles. Cómo alguien que vive orilla mar puede venir a parar a este lugar. Debió de tratarse de otra crisis, la crisis de las estatuillas de marfíl, la crisis de los jueces que dejaron de comprarse togas púrpura.
Ahora que lo pienso , si fuí eso en otra vida nadie tuvo porqué marcharse de allí, permanecerán en algún sitio de Cádiz, Almería o Murcia y formarán parte de esa población que tiene raices fenicias, dicen los americanos (qué tienen estudios para todo) que una persona de cada diecisiete que habitan por allí tienen esa raíz: y yo?
No sé al final si sería en otra vida cuando fuí vecina del Mediterráneo o en esta, pueda ser que me atraigan ahora mis antepasados sureños que escaparon al Norte debido al crack del comercio , porque lo cierto es que tengo auténticos pies fenicios.