SOLO UNAS CUANTAS PULSERAS CORTADAS

Relativizando solo eran unas cuantas pulseras, profundizando se trataba del resultado de cientos de recuerdos en forma de sabores, rincones descubiertos, historias de otras personas, lugares increíbles, ferias recónditas y sol , mucho sol en playas sin hamaca de alquiler.

Cada pulsera tenía su porqué. Alguna sustituía a otra que lo había entregado todo en mi muñeca después de una larga década, como la que se estrenó buscando conmigo la Fortaleza de Peniche mientras Afonso nos mecía con su Grandola. Como cualquier objeto que se elige, ninguna salió escogida por el impulso del momento, la sustitución de otra o unos centímetros de piel desnudos extrañando su propia vestimenta. A cada una le llegó la ocasión apropiada. Todas trajeron su inédito cielo en la más amplia gama de azules, el color de las piedras de su entorno, su viento, el aroma de cilantro o perejil, canela, jengibre, arroz o verduras frescas. Y por supuesto diferentes y arrebolados atardeceres. Un lujo.

Mirándolas podía evocar un paseo por Braga quitándole la cáscara blanquecina a un puñado de castañas asadas, de camino al jardín de Santa Bárbara; ese llenarse los ojos en el Mercado de las Ranas, el infinito sol en la cara de la praia grande de Porto Covo, las lunas sobre la duna de Gala o aquel mercadillo artesanal que visitamos antes de entrar al Museo de la Sidra de Nava. 

Era cuando me estancaba demasiado en la realidad, por la desesperación del frío, el invierno, el dolor, la lluvia o la mezquindad de señoras de plástico en tiendas con productos requete-envueltos en plástico (y factura idem), cuando solo debía acariciarme el brazo derecho, un poquitín, para recordar que Albarracín existe, lo mismo que Saint Jean Pied de Port o la finísima arena de la Foz de Arelho.

Hoy, miro el brazo desnudo y pienso que la primera que abrocharé en el será para recordar que todas están en el cajón de lo insustituible a cambio de ella, la que me haga recordar que los médicos, enfermeras, auxiliares, celadores y resto de personal del Hospital Universitario de León también se han quedado con algo mío: una gran parte de dolor soportado durante décadas. 

No permitamos que el sistema aniquile la sanidad española que dispone de instalaciones, excelentes profesionales y medios, lo que nos está sobrando son malos gestores y personal cualificado en el paro.

Adornaré despacio mi brazo derecho, como siempre estuvo, aunque esta vez quizás no deba mirarlo tantas veces para invocar al sol y renegar de la lluvia  que deshace los huesos, lo haré también para llenarlo de ilusión. Quizás.

NOS QUIEREN INCONDICIONALES

Creen que no pueda suceder, porque no saben. Todos hablan y hablan y aconsejan y atesoran maravillosas doctrinas milagrosas. Pero no llevan entreverado el dolor, ni la fatiga, ni la tristeza, ni el asco. Algunos sufrimos con el caos ajeno, empatía creo que lo llaman, cuando ni sobrante nos queda.

Y leo y escucho y veo y miro. No saben cómo duele. Ellos esperan solo el asombro que provoca en esa mayoría anestesiada por la mentira y el odio.

Se me caen dos lágrimas, no puedo contener un suspiro para finalmente terminar en un torrente de llanto y desolación, como lo hará el cielo que contemplo ahora.

 

nubes negras

Y se ríen, da igual de qué, mientras sea dimanante del color contrario. Si el asesino era español o extranjero, si el vecino es homosexual o si esos dos son muy rojos para lo facha que fue su abuelo. ¡Qué corta lleva la falda esa gorda! Hay que respetar la etiqueta.

Con verdadera frivolidad hablan de violencia quienes no saben nada de ella, silencian adicciones los que proveen todo tipo de drogas a varias generaciones, y dan una patada a la lata de las monedas del pobre que está en la puerta de la iglesia las que, agarradas del brazo, acaban de echar dos pesetas en la cesta procurando ser vistas y oídas.

Un sindiós sin precedentes, un caos de sentimientos, abuelos que mueren solos habiendo regalado hasta el último suspiro y nietos respirando hasta el último céntimo del abuelo en rincones oscuros de lugares que deberían estar prohibidos. Hijos sin besos y padres besando hijos ajenos. Mentira, postureo e hipocresía.

Nos quieren incondicionales pero nos inoculan rencor y desinterés, rabia y desapego. De cuando en cuando nos necesitan, para certificar sus chanzas con cheques en blanco. 

Han deformado esta sociedad a través de cambistas y mercaderes, mientras  los demás andamos a la pelea arrojando el orinal por la ventana al que no cante la misma tonada que la nuestra, porque hay que mostrar el enojo, la opresión es así. Somos imbéciles.

O será que la visión está deformada por el inminente otoño...

ESTA IMBÉCIL ESTÁ AQUÍ, CUMPLIENDO AÑOS

     

     Aquí esta la imbécil, esta mañana me despertó con toda su virulencia por cada rincón de mi cuerpo, la levanté de la cama, por que sé que la encanta quedarse ahí, que nos agazapemos con el dolor, nos recreemos en él y luego nos sumerjamos juntas en una profunda depresión que poco a poco nos obligue a profundizar en el deseo de olvidar cómo se respira. Ya sé cual es ese ritmo y no me gusta.

     Así que hoy tampoco ha ganado ella, la dí la media hora de cortesía para que me dejase al menos estirar las piernas, recolocar el cuello, mover los dedos de las manos y girar los tobillos, lo justo para llegar al enorme pastillero que en sus secuelas añade más síntomas a esta imbécil y a mí me obliga a parecer un fantasma, una invisibilidad más, como lo es ella, porque estoy alienada por completo, sin planes ni a corto plazo ni siquiera al día, se va y viene, se instala y no hay manera de descastarla.

     Son ya veinte años juntas, desde aquel día que decidio instalarse conmigo, sin preguntar, como esos piojos que elijen las mejores cabezas, estas anomalías funcionan así también. Escogen personas activas, para joderles la vida, para que en el lamento de no poder realizar ni un cuarto de las actividades de costumbre ellas estén ahí presenciando el desánimo, para hacer mofa y recordar los esfuerzos que no podemos hacer, luego se instalan en el ánimo y te mantienen constreñida a sus deseos de consumirte a base de dolor.

     El domingo 12 de mayo celebran su día internacional, no sé el porqué, aquí en estos confines aún se desconfía de que exista y no sea un mito como la niña de la curva, un invento a gran escala, otros se la adjudican por completo a la salud mental y hay quienes lo ven como un conjunto de síntomas a tratar por separado, convirtiéndonos así en personas polimedicadas en vano.

     La imbécil siempre quiere más, busco qué hacer sin esfuerzo físico pero enseguida soy alienada por ella, encuentro opciones para sustituir la posición deprimida en el sofá horas y horas y la imbécil le encuentra remedio a eso enseguida, interponiéndose en la visión, la memoria, o esas largas lagunas sin explicación. Síncopes, fatiga, insomnio o sueño, artrosis, migrañas...y dolor, dolor sin descanso, la imbécil es una asesina del bienestar. 

     Y sí, esta soy yo con la imbécil, recién levantadas y completamente mate.

UNOS DÍAS ESTOY Y OTROS NO: FIBROMIALGIA Y NIEBLA

Un dolor me recorre desde la tibia hacia la planta de los pies, como si hubiese caminado treinta kilómetros cuesta arriba con los cordones apretando la lengueta de las botas y esta presionando los calcetines en los empeines. Me duelen los dedos de las manos, sobre todo el índice izquierdo, que ha decidido, por imitación de los otros, tomar su propio camino, que no es la línea recta. En la espalda son varias batallas las que se están librando a la vez y ya no sé si es peor el dolor en la nuca o las constantes cuchilladas que siento a través de cada vértebra, desde el cóccix hasta los omóplatos. La cara, el fondo de los ojos, los hombros, los antebrazos. Dolor. Punzadas en los muslos y tristeza, mucha.

Hace ya más de una hora que tomé algo para el dolor, y casi dos de la media docena de pastillas diarias que incluye el desayuno.

Sentada junto al radiador,  veo como la niebla arrebata los edificios de enfrente de mi ventana, siento la misma sensación en mi cabeza, me quiero acordar como definir con una palabra "traer algo a la memoria", cuál es el nombre de los dedos de la mano y de alguno de los huesos del cuerpo. Tengo diccionarios de colores, de sinónimos y de conceptos. Una almohadilla de semillas templada, una cómoda silla y otro día por delante del cual seré útil un par de horas, el resto lo inundará el agotamiento y la molestia que me provoca el cerrar de una puerta, la luz de la habitación o el olor a comida.

Mal se entiende cuando no se vive de cerca o si se carece de un mínimo de empatía, muy mal, pero ahora que han pasado unos cuantos años con este calvario de compañera, casi le agradezco a quienes me dieron la espalda de la incomprensión, porque me han hecho mucho más fuerte. Y aunque sea más impactante la fibromialgia de los famosos, esos que lo cuentan en programas de televisión de perfil bajo, con extraños ingresos hospitalarios, y que a nosotras, las fibromiálgicas de a pie, no nos ocurre, la fibromialgia sigue siendo para quien la sufre una enfermedad terrible, que no mata de golpe pero mueres un poco cada día.

Así es esto, como la niebla, unos días estoy y otros no se me ve.

TODO ESTO TAMBIÉN ES VIOLENCIA (de GÉNERO)

016

016 Atención a víctimas de malos tratos

A todos nos repugna, supongo, escuchar la noticia de una mujer muerta a manos de quien se suponía era su máximo cómplice, ese amigo, amante, confidente, paño de lágrimas, sufridor de nuestros malos días y primer recompensado en los buenos. Un mínimo de empatía y resulta desconcertante.

A todos se nos da la vuelta el estómago, creo, cuando sabemos de un niño testigo de maltrato continuado en el hogar, se nos cuecen los hígados al escuchar cifras, que llevan historias detrás, que pudieran ser las de cualquiera de nosotros, ¿por qué no?. Y es que violencia son muchas cosas:

• Violencia es ver, saber o escuchar lo anterior y eximirlo con un ¡algo habrán hecho, porque hay cada una que...!.

• Violencia es que el jefe de una empresa se mofe de la minusvalía de una mujer, cuando esta se va de una entrevista de trabajo, y diga a voz en grito, que prefiere una sin piernas o brazos "antes que una de esas".

• Violencia es que eduquen a una niña para princesa, y más sabiendo el poco mercado de príncipes que hay.

• Violencia es que no esté prohibido escuchar las canciones que tanta gracia hacen a algunas mamás y que poco se han parado a escuchar, sirva de ejemplo esta verdadera escoria de "La Groupie":
  

“Darte como una perra, como una cualquiera Jalarte por el pelo, agarrarte por el suelo Usarte como escoba, aúlla como loba..”

• Violencia es que entre compañeras de trabajo, una haga mención constantemente de los senos de la otra en presencia del jefe, como quien ofrece producto, o vista.

• Violencia es que un chaval de diez años ridiculice a una compañera de clase invitándola a comer arroz integral y pollo hervido, por no llamarla "gorda". (¿De dónde saca un niño eso...?)

• Violencia es que un señor le diga a una niña de catorce que vaya con él a su habitación y se tumbe, que no ha de hacer nada, solo mirar.

• Violencia es que una madre le diga a su hija que se arregla poco, que no se maquilla, que se planche el pelo, que mire para otras...

• Violencia es dejar a tu hijo varón poner los pies encima de la mesa,esa que luego obligas a limpiar a su hermana a golpe de zapatilla.

• Violencia es no parar en la calle a defender a una chica mientras un cerdo la escupe groserías en cadena.

• Violencia es que el encargado de una empresa tenga por slogan: "Si voy yo la pongo el flujo a punto de nieve, ya verás...". O aquel otro que se jacta: "pues yo, mientras estoy aquí mirando pa'ellas no levantan la cabeza de los papeles". O aquella que en una ocasión dijo que no quería una tía más en plantilla, se quedan preñadas, no dan más que problemas, con sus rollos, ni una tía más...

• Violencia es un político progresista, en un partido de fútbol infantil, haciendo burdas confidencias sobre la árbitro.  

• Violencia son también algunos juicios emitidos y/o comentarios realizados por personas con autoridad, eso también es violencia machista. 

25 de noviembre : Día Internacional de la Eliminación de la Violencia contra la Mujer

Violencia psicólógica, económica, sexual y física, violencias machistas que desde que existen datos en 2003, dejan escalofriantes datos, y aún sin haberlos aportan una sensación de asco y culpabilidad social que a todos nos debería hacer reflexionar.

Violencia, que este año ha costado la vida a 44 mujeres y 8 niños, que ha dejado a 35 huérfanos y que las mujeres mayores de sesenta años insisten en silenciar, prefiriendo que se arregle dentro de las paredes del hogar, siendo las más vulnerables junto a las que tienen algún tipo de discapacidad, que según los datos, un 31% de ellas han sufrido o sufren violencia machista. 

Violencia que me ha dejado un regusto agrio, justo para dedicarle este post a todos y cada uno de los protagonistas de los items anteriores, que todos tienen nombre, y apellido. Pocos post he escrito con tantas lágrimas.

¿TE ACUERDAS DE VICTOR JARA?

Me pregunto cómo estarás, si conservarás esa media sonrisa, si recordarás todas las canciones que me enseñaste o si incluso, por ahí, donde tú estás subsiste la memoria. Te gustaría saber que aunque tarde, muy tarde, cuarenta y cinco años después, se ha hecho justicia con Victor Jara, aunque mínimamente.  Nueve militares condenados a un puñado de años, pocos más que los dedos que le machacaron con la culata de los fusiles. ¿Cuántos años de castigo vale la lengua de un hombre?. Aunque siempre he seguido leyendo historias sobre él, la que mejor recuerdo fue la que me ibas contando entre canción y canción, entre acorde y acorte, repitiendo la letra; con cierta poesia, supe todo el martirio por el que pasó, pero no tengo una impresión desagradable, me quedó una empatía ya infinita hacia él y su obra.

   Aquí abajo el progreso ha convertido todo en una barahúnda, un lugar inhóspito, poco amigable, solo acogedor para quien es capaz de mimetizarse tal cual camaleón, de mentir sin atragantarse, de vender a los suyos para adoptar ajenos. Sobrevivo en un tiempo que siento extraño y del que cada vez me encuentro más alejada. A veces pienso si menos hubiera sido suficiente, algunas intensidades fueron tan grandes que hacen insoportable el paso de tantos agostos. Cada vez tengo menos miedo y la inquietud por cruzar las nubes puede más que las ganas de seguir contemplándolas de este lado, a pesar de lo fascinantes que me resultan. 

 Ya pronto nos vemos, no te olvides de mí, ojalá para entonces pueda convertirme en guitarra, así podría recordarte, esta vez yo, aquellas canciones que me cantabas tú. 

 

FIBROMIALGIA: ANTIDEPRESIVOS, CALMANTES y MUCHA AGUA

"El dolor es inevitable, pero el sufrimiento es opcional"
(Buda) 

a propósito del día mundial de la fibromialgia y la fatiga crónica, este sábado 12 de mayo

     Todo está dicho en cuanto a síntomas, grados, tipos de persona a los que afecta con más probabilidad, posibles causas, tratamientos, libros que "curan", alimentación, sanadores espontáneos e inventos que mejoran la vida... todo se ha hablado menos de cómo nos sentimos:  abandonados, incomprendidos e invisibilizados por la sanidad pública (en algunas comunidades más que en otras).

      Ser tema de conversación en el telediario solo cuando una estrella mundial revela su condición de fibromiálgica, o lo que es peor, que se machaque insistentemente y de forma insustancial en programas de perfil bajo detrás de alguna famosa, más bien resta credibilidad a una enfermedad que no necesita compasión, más bien reconocimiento, comprensión y avances en el estudio, diagnóstico y tratamiento.

"La fibromialgia te roba la fuerza no la voluntad, no os confundáis, tener buen aspecto puede ser un rato y en unos minutos estar así"

   

       Vivir con fibromialgia no te mata, pero agota, elimina, excluye, te destituye de la vida sin que te des casi ni cuenta, solo hay que pararse y mirar un poco hacia atrás para ver lo que vas dejando en el camino: primero la sonrisa, después la fuerza y  más adelante las ganas.

       Yo he pasado de la hiperactividad en todos los planos de la vida a suprimir lo más prescindible. Quedarme con la rutina diaria, el trabajo y alguna actividad que no conlleve esfuerzo, pensando que estaba ganando la batalla, aún con esa fatiga, es la convivencia con la fibromialgia -pensaba- . Después otro parón para evaluar pérdidas, pasan los años y ella sigue, te invade cada músculo, tendón, ligamento, va tocándolo todo hasta llegar a este punto, donde estoy ahora, en el que para escribir un texto de ocho líneas debo buscar en diccionarios o archivos de imágenes y encontrar las palabras básicas que definan lo que quiero expresar, a ese otro en el que duelen las yemas de los dedos al pelar una fruta o cuando a la media hora de salir de paseo ni tienes fuerza para andar ni te sale la voz del cuerpo, a pesar de haber cruzado la puerta de casa con ánimo, sin ojeras ni dolor. 

       Luces fuertes, olores, sonidos, tumultos, todo es insoportable. La fibromialgia es un amplificador que multiplica el dolor de cada afección o enfermedad que para una persona sana es llevadera, así que dejo a la imaginación lo que ya es doloroso para cualquier ser, cómo lo vive una persona con fibro. Menstruación, insomnio, colon irritable, catarros y gripes, migrañas, depresión, artrosis, cualquier infección, problema o temor... a la fibromialgia todo le vale para despertar.

       Ella siempre pide más, cada brote es más duro, se queda más tiempo y se instala en más rincones, para mostrarme mi propio cuerpo y esas minúsculas zonas que desconocía tener. Y yo la soporto menos, hasta el punto de temer que en alguna merma de fuerzas, de estas a las que me somete,  lo único que me quede sea permanecer muy quieta esperando recordar como se respira o lo contrario, intentando olvidar de una vez cómo se hace, depende del color del cielo o de si el último especialista que me haya visto es de los que me despide con un "lo siento, no puedo hacer mucho más por usted, cuídese" o pertenece a la abultada mayoría que solo han pasado consulta a una transparencia, un paciente recurrente, crónico y molesto, uno que tenían ese día en la agenda.

EL PAÍS CON MÁS "WASAP" DE EUROPA, ¡TIENE GUASA!

Estaba casi segura de que detrás de casi todos los despropósitos que acontecen ultimamente está el invento este de estar todo el día con el teléfono a diez centímetros de la cara. Y no es que me haya propuesto adentrarme en el asunto, es una sospecha de que algunas cosas que funcionan mal tienen algo que ver con esto.

Esta misma mañana escuché de nuevo la infortunada experiencia de Warren Beatty y Faye Dunaway en la Gala de los Oscar del 2017, donde  anunciaron por equívoco el premio a la mejor película a "La La Land" cuando debió ser para "Moonlight". Cuentan que los responsables del garrafal error estaban tuiteando, o cosa similar, en el momento de preparar los maletines, hecho que les costó el más terrible de los castigos: ser expulsados del confín de la alfombra roja y señalados con el dedo por siempre jamás.

Y es que la cosa de enredar con el teléfono no es normal ni medio, paisanas grabando a los nietos en exhiciones, incluso bajo carteles de prohibido, tapando la visión del resto y tapándose a si mismas de estar a lo que se está, de ver al chaval, de entusiasmarse, sorprenderse, estar orgulloso, acompañar; lo primero es poner el teléfono en "guasa" y mandar la foto antes de que acontezca nada. Con todo ello, el público parece una extraña legión de seres con los brazos en alto emitiendo luces y grabando un punto lejano sobre la nuca de un espectador tranquilo que se resiste a ser captado por aparato ajeno.

O como esa guaja en urgencias, tumbada con la cabeza sobre su mochila, blanca, amarilla, pálida y retorcida de dolor, con las gafas ladeadas sobre la nuca, cabeceando entre el plástico de la silla gris y el bolso de la madre; una mujer que desde que pronunció ¡túmbate ahí!, no dejó ni un instante de mover el dedo índice derecho de arriba a abajo como que fuera un sinfin. Minutos y minutos y minutos hasta que el prodigio de la bateria hizo el milagro y la pantalla fundió a negro,  la tocó la frente,  miró alrededor y masculló algo sencillo, no sé, entre la tardanza del servicio y el cargador del móvil.

Es habitual, también, coger una R o una E en Correos , sentarte, mirar a un lado y otro del banco e imaginar a la gente en sus teléfonos enredada escribiendo sus memorias, aprovechando para pensar en epitafios, improvisar pensamientos, apuntar en el excell mensual el gasto de hace un cuarto de hora o ver a que distancia está Sepúlveda o qué suceso sin contrastar improvisó el periódico más amarillo de todos los locales. Algunos esperan esos doce o trece números que le restan delante para pensar en unicornios de sedalina verde pistacho o en paises sin gobierno provisional ni gobernantes con solo 3.000€ en la cuenta; otros quisieran el puesto de la funcionaria que les va a atender y hay algunos que están pendientes del número, pero lo cierto es que de vez en cuando, alguna persona de las anteriores se enreda con el "guasa", y cuando se da cuenta se le han pasado ya cuatro,  y para enmendarlo tiene que ser el quinto por encima el que tenga misericordia de esta perdición, que por normalizada en todas las edades y condiciones no parece lo que realmente es, un vicio, como todos dañino cuando se apodera de la mismidad de uno.

Esperar en un comercio a que la señorita termine de escribir, ver en un control del hospital a la mujer del control de enfrente con la luz del teléfono mientras suena un timbre; ir apartándote de la acera porque viene un chaval escribiendo mirando unicamente a su teléfono; conducir y tener cuidado a los peatones que "se echan encima" con los cascos y whatsappeando; conductores que llevan sobre el volante el teléfono; intermitente señalizando aparcamiento y coche que no sale porque el conductor a pesar de señalizar la maniobra de desaparcar está ahí, con el teléfono, que si sí, que si no, y los coches detrás, que no dicen nada, pero llega un autobús, y al hombre que le llega otro mensaje, y el que quiere aparcar nervioso, y los de detrás ya pitan, y el bus con la hora ya pegada, pero el conductor tiene que responder, y al final maniobra abortada: ¡Que te den por el saco!. ¡A tí y al puto whatsapp! 

Y eso contando que no sirva para poner a caldo a alguien, en alguno de esos subgrupos que se forman dentro de los grupos de cada actividad que hagas en la vida. No hay "guasa" pa'tanta cosa: cumpleaños, regalo de empresa, apa, ama, familia, primos, amigos de los pavos reales, autos clásicos azules que brillan, vegetarianos que comen atun, padres que lo son, partido por el centro derecha, unidos vamos a poder, alumnos de parvulitos...

"!Anda , que no me levanto esta mañana y veo que estoy metida en dos grupos, el del regalo del cumpleaños de nosequien y el de la asociación de padres y madres"!. Y tú, ¿ya tienes whatsapp?... Cuanto le doy las gracias a Victoria por aquel comentario una mañana a la puerta del colegio, he resistido ser en todos los grupos la única persona con la hay que comunicarse únicamente a través de sms o mail, (porque yo preferiría por carta o postal, pero este extremo pocos han sido los que los han respetado, salvo Luisi, que puntualmente no ha dejado de, al menos una vez al año, ponerle el sello a una carta,y los amigos del scrap postcard).

 

Lo único que encuentro beneficioso a esto es el silencio que se hace en cualquier espacio público de espera donde esté permitido el uso del teléfono, la ausencia de conversaciones es lo que tiene. Lo peor, es que por culpa de tanto idiota sin mesura, no es de extrañar que alguna empresa haya optado por requisar los teléfonos a la entrada del trabajo, cosa que no haría falta si gobernase la cordura.

Pero nos lo hemos ganado, que para eso somos el país con más "guasa" de Europa, que dedicamos unos 64 minutos al día a wasapear, casi el doble que la media, que son 35,15 minutos al día.

MAÑANA, EN LA LUNA

 

Luna Azul desde la Plaza de la Catedral de León, 30 de enero de 2018, 20:50 horas

Yo tenía diez años la primera vez que escuché la canción que sigue, pero supe enseguida que esa melodía estaría ligada siempre a lo que yo suponía "amor", a pesar de no saber nada del asunto, y eso porque en aquel tiempo, julio del 79, para mí el amor era un sentimiento de tristeza que ya creí constante, irremediablemente perdido, tragicamente irrecuperable, identificaba ese sentimiento nada más con lo que provenía de la persona que salió de viaje con un billete, solo de ida, un catorce de mes de ese año. Los mayores a mi alrededor asumieron, como se acepta personal y socialmente la muerte, a mí solo un entendido de tercer órden me explicó que "fué llamado desde arriba", como si se tratara de una organización de estructura monofuncional.

Desde entonces miro a la luna llena, luego menguante, nueva y creciente, en todos sus tonos y ángulos , incluidos los eventos lunares, hago como que me creo aquello del cielo, lo de "arriba", pero a mí me conviene más la luna, es un punto más concreto para quedar.

  

El amor era infortunio porque para mí significaba sentir el vacío, la pérdida de quien no puedo recordar reproche ni enfados sin razón; la belleza , estar protegida, ser escuchada, ir de la mano, mirar para arriba y ver una sonrisa; que te cuenten historias, que te canten canciones, que te hablen de revolucionarios de otras latitudes, de cantautores de regiones mediterráneas, de pintura, de que la pasta se puede comer sin carne y hay vida más allá de donde vivimos, de cuantas patas tiene una mosca y como es el ala de una abeja con aquellos preparados microscópicos de Bianchi, las vueltas que hay que dar alrededor de la piscina de Boñar para disfrutar de un buen baño, ver la magia del revelador de Kodak o la explicación de las tormentas de verano, aunque den muchísimo miedo.

Cosa verdadera ese amor, incondicional, aunque a nadie a mi alrededor le haya importado nunca, porque los niños no sufren, y menos en un tiempo en que la tristeza era cosa de melancólicos y la depresión asunto de señoras medicadas. De lo que no se habla no existe.

De quien fuera aquel magnetofón del que brotaba la voz de Adamo, desde una cassette blanca con un papel amarillo Pompeya, despegado por la esquina superior izquierda de la cara b, seguramente estaría experimentando un tipo de amor muy diferente al mio, eso pensaba yo al traducir cada verso a lo que imaginaba de ambos sentimientos, el suyo y el mio. El suyo con alegría, o al estilo Eros,  el mío con desaliento, personalizado,  pero todos los versos de la canción coincidían en el ánimo de ambas.

Luego supe del amor, en casi todos sus arquetipos, sobre todo storgé y eros, y que esta canción me sirve para quedar con alguien más, unos pocos solo, mañana, o pasado, pero en la luna.

LA RECONCILIACIÓN DE RAJOY CON algunos LEONESES

Era la tercera mañana de niebla seguida, del cuarto martes de este enero de 2018, serían las doce de la mañana cuando la Plaza de Santo Martino de la ciudad presentaba este aspecto de la foto; tres chavales me adelantaron con unas banderas de León, por detrás de mí rezagaron otros tres con tufo de marihuana tempranera fabulando sobre las cosas que harían con los "impresentables de su generación que iban por ahí con enseñas reivindicativas", que "si los metían a ostias en uno de los furgones", "que si no se qué cosas con los palos ...", en fín.

 Asomando ya la a calle Sacramento, se veía el desfile de personas de ambos sexos, diferentes edades y condiciones, con banderas leonesistas y alguna pancarta casera en contra del visitante. Llegando a la Plaza de San Isidoro, esquina con el Restaurante Boccalino, ya el número de polícia igualaba al de público a esa hora, doce y cuarto, las vallas empezaban a dibujar la distancia que iba a separar el abrigo de Rajoy del público, cuando un par de paisanos sin bandera y un chaval con ella se enervaron algo ante la negativa de los Cuerpos y Fuerzas de Seguridad del Estado de dejarles avanzar a sitio ninguno que fuera detrás de una valla, colocada al lado de la columna trajana de la Plaza de San Isidoro, ya casi en la calle Fernando G. Regueral; si, allí detrás fueron llevando de dos en dos a todas las personas que portaban banderas o semejante; bueno menos a media docena de la Unión del Pueblo Leonés, encabezados creo, que corearían algo más suave llegado el momento, o eso se esperaba de ellos. Y porque despejar todas las banderas hubiera sido demasiado quitar.

Hoy leo en todos los medios locales la crónica de lo que yo misma ví, de la secuencia completa de lo que contemplé ayer desde atrás de una valla, al lado de un señor de Alicante , de un jubilado leonés y una paisana de la ciudad, con el primer propósito de entregarle una postal al Sr. Rajoy, que no fuí capaz de acercarme a él, por mucho que en algún medio exhiban tanta cercanía, tanta foto, ninguna imagen del recibimiento que tuvo cuando bajó a la carrera del coche oficial frente al Museo de San Isidoro y ya salió de la Basílica en el momento que la Plaza estaba limpia de portadores de enseñas. Ningún video de pitidos, ninguno de lo que que se oyó nada más se le vió asomar la coronilla a la carrera: "burro", "burdégano", "Rajoy, las primeras Cortes son de León","entra mejor aquí, a la Audiencia", "corrupto", "ladrón, fuera de León"... en fín, y tampoco ningún vitor, viva ni nada parecido como le dedica algún titular provincial, debí quedarme sorda del oido de los aplausos y mira que me gustan bastante más.

Pues nada, oiga, yo volví de nuevo con mi postal a casa , la dedicada al Sr. Rajoy, y se la envié a su residencia, en un sobre. No sé si le llegará a él, en ese caso no se si la leerá, pero de ser así sigo creyendo lo que en el reverso le escribo, que por aquí no todo es Santo Grial, Manjar de Reyes, viajar en Ave y ciberseguridad, queda todo lo demás, que es por donde ellos no pisan, por donde todos vivimos a diario.

Y otra cosina, eso de limpiar las plazas y calles y dejar solo a la gente que nos gusta, está muy feo, te resta puntos Rajoy, otros pocos más. Eran personas con banderas, no ladrones, ni siquiera pertenecían a la misma banda, ni siquiera estaban organizados... Pero eso que más da, el titular que vale es lo que RTVE dice, eso va a misa: "RAJOY SE RECONCILIA CON LOS LEONESES"; será con los invitados al miserere del claustro, al vino del Camarote, con los paseantes de la Calle del Cid y Ancha y los convidados a su banquete. 

Que así sea. Si a tí te parece bien, reconciliado quedes.

Postal adquirida en "El Escribano" (León)

BODAS DE SÁNDALO

De la primera imagen, en Viana de Castelo, septiembre de 1.988, hasta la otra, en Voznuevo, septiembre de 2.015, han transcurrido unas cuantas cosas o no tantas, en definitiva un par de ellas importantes: Marina y César y cientos de vivencias, las justas para desear que transcurran por lo menos otros veintypico años así, para recorrer la arena que nos queda por llenar de huellas esos ratines que tanto sabemos disfrutar, los que a veces robamos al tiempo, a las ganas, a las fuerzas o a todo ello, pero siempre con alegría.

Esta noche de Reyes, según el calendario de los cumplebodas, nosotros celebramos las de sándalo, no somos mucho de celebrar fechas, será por eso de intentar celebrar cada minuto que somos capaces, y más desde que con los años hemos sabido, que no hay más secreto que ese, el minuto.

Mira que te quiero, a veces me sorprendo de pensarlo, no me acostumbro, por más que a algunos el amor les parezcan solo dependencia, hábito o cariño... ¡qué cosas!. 

Nadie sabe la suerte que tengo de un compañero así, y espero que tampoco nadie se entere...

CUARENTAySIETE

He cogido la costumbre hace ya un tiempo de cumplir años justo este día, doce de agosto y, la verdad, me gusta. No así durante algunos, un buen puñao de ellos, casi una década, que estaba más bien empecinada en disfrutar del día sin pensar en la tristeza que venía arrastrando de los meses de primavera y el apurón que pasaba ya pensando en el otoño que se me venía encima. Todo eso aliviado por la compañía de buenos amigos, o por lo menos un número suficiente de ellos adornando los buenos, que en esencia siguen aquí mismo.

Espero cumplir alguno más, y me gustaría que fuese a condición de poder disfrutarlos con quienes me dan a diario tanto, con quienes han soportado, sufrido, valorado, reido, llorado, comprendido y aliviado; con quienes se callan aún con toda la razón, con los que saben quien soy y quienes son los mios...

Hasta hoy todo me compensa a mí, por un rato de sol o una semana sin el, porque de vez en cuando un día entero sin planes sea mejor que con ellos, por una canción treinta veces repetida, por dos mañanas sin dolor o unas horas de inundación de felicidad sin motivo, una fotografía regalada de forma inesperada, una postal de Moscú, una manzana sobre un banco de hormigón a la sombra del Musac, un abrazo de los de verdad y milquinientos paseos con mi MO.

Mañana será lo que venga y lo que traiga, pero eso es futuro y ni existe siquiera. Salud!

OTRO JUNIO, Y YA VAN DOS

Hace poco más de un año, escribía esto:

Revista Zona Centro del CIFP "Ciudad de León" (junio de 2014)

Y sí, septiembre fué de sol también, y de muchas más cosas: esperanzas, determinaciones, propósitos, ilusiones y reválidas personales, unas agradables y otras no tanto, pero todas necesarias para seguir.

Y llegó también este junio y se acabó "la acidez" y aunque no he visto aún que traía, el peso se va aligerando; trabajo no tengo, no sé si lo hay o cómo dicen algunas adoratrices de la mala baba "para quien lo busca si lo hay" y yo es que no doy con el sitio preciso...  En este tiempo, que no he parado de compatibilizar búsqueda y formación, una cosa si es cierta: brotes hay,  pero en una especie de daltonismo hijoputa donde unos los ven de color verde, yo los veo de color cabrón.

Este tiempo ha servido también para acabar de gastar algunas cosas que empezaban a estar deslucidas, como esa camiseta que pones y pones y pones y de repente un dia abres el cajón, la sacas, la doblas y la guardas porque ya no es lo mismo. Puede que no sea ella, que seas tú, que no la des la gracia que necesita el escote o la sisa, pues lo mismo con algún proyecto, que ya no, que ya pide funda, etiqueta y cajón.

Queda mucho sol para lo pronto que es, pero tengo que buscar donde haya más por si fuera el caso y viniera de lluvia, que "el septiembre" llega volando y lo que traiga...

GRACIAS "BOÑAR DONDE MÁS CORRE EL AGUA"

Hay dias aciagos, tiempos estériles, temporadas para enterrar y épocas para olvidar, pero todo eso lo salvan los ratos , que no son otra cosa que la vida misma, los ratos que lo compensan todo.

A mí, que todo me parece poco tener para dar y tanto lo que recibo, me parece una desmedida tener que mendigar favores a quien se supone te los tendría que regalar o , al menos, tendrían que ser parte de su vida y por eso, quizás, tengo esta desproporción o ilusión inusitada ante todos los signos y muestras de agradecimiento sin interés ajeno.

Comencé a escribir este blog cuando físicamente se me fueron cerrando otras posibilidades, la creatividad me desbordaba y no sabía donde inundar y con qué. Luego ví que más que nada eran explosiones de nostalgia, algunas miserias y ciertas confesiones de esas tan secretas que solo podría contar aquí, en un sitio que no controlaba.

Después de unos años, tuve la necesidad de distinguir entre la melancolía de los recuerdos que me producía Boñar y el resto, y surgió la idea de "Boñar donde más corre el agua" como un blog personal, que fué en el tiempo convirtiéndose en otra cosa pero siempre dentro de la controlada proyección que el paso de los años , las circunstancias, el entorno y vosotros, la gente que estais por ahí, le han dado.

A pesar de ciertas trabas, de alguno incluso que en vez de seguir su propia estela pretende no quedarse a la zaga, y eso sabemos que tiene las patas cortas, donde no hay originalidad, ingenio, ganas o por lo menos buen rollo, lo que se respira es en realidad algo así como un intento de alcance que suele acabar en colisión; yo suelo mirar,  clavar la mirada en los retrovisores, y si lo veo mal me meteré al arcén. Las carreras no son lo mio.

Hoy día, con la dificultad de estos tiempos de tanta preñez de engañifas, la inundación de desilusión, el poco tiempo para las cosas importante y el mucho que hay que invertir para cosas bien estériles, a mí, "Boñar donde más corre el agua" y los cientos de buenas personas que forman su comunidad, me compensan muy mucho.

Gracias por eso.

LEÓN 2015 : ¡VAYA PAPELETA!

   Como si de forma programática o disciplinada se tratase, casi todo en mi vida me doy cuenta que es definitivo para bien o para mal. Tardo mucho tiempo en tomar decisiones pero cuando llegan no son provisionales, producto de impulsos o  fruto de la casualidad, suelen más bien responder a un hartazgo de felicidades o desdichas.

   Ahora llega el tema de la cosa pública, que algunos llaman "responsabilidad de todos", normalmente eso lo dicen los que dependen del voto del resto para lograr un puestín en algún lugar, de esos que luego solo por nuestra culpa, por nuestra puta culpa , la de meter el voto en la urna en vez de ir por ahí a pasar el día al sol, luego pasa lo que pasa: que nos está revolviendo el estómago, removiendo la conciencia y cociendo lo que son los higadillos desde el día segundo hasta el mil cuatrocientos sesenta de los cuatro que normalmente dura el "pille" de lo ajeno, como mínimo lo que viene siendo tan valioso como esperanza, ilusión y paciencia, como mínimo, sin entrar en cosas pecuniarias.

   Este mayo para mí va a ser fácil,  es cómo cuando estás decidiendo si dejar o no de fumar y en ese impás sube el precio del tabaco considerablemente, los espirómetros se esconden cuando te ven y además ya ni placer sientes con el cigarrillo del café... igual me pasa a mí con esta suerte de candidatos, que estas elecciones leonesas de 2015 lo que sí está es para guardar las papeletas a modo de colección y jugar al "quien es quien".

   Resumiendo, tenemos un candidato que viene a salvar a su partido del fracaso irremediable y la pérdida de la plaza (después de otras pérdidas tangibles no sé si remediables, desastres y desmanes varios de distintas categorias), para ello va a "barrer" pero en dirección a Castilla más bien. Otro está más entregado a la causa viscoelástica en las formas y en los fondos al rescate de guerras perdidas o bastante batalladas ya, "hasta el hastío y más allá" candidato y partido.

   Tenemos a la figura, la sensación del momento, el que va a solucionar los problemas del empleo, quien lleva en su programa tan amplio abanico de propuestas y luego en la práctica el ejemplo es deslocalizar osea que sí, es generar empleo pero allén de los mares, por esta latitud mejor otras propuestas más bien de abaratamiento de despidos y esas cosas de que todos seamos emprendedores y autónomos, que aquí total el país está para sostenerlo entre todos (lo que queda).

León, marzo de 2015

   Teníamos otro candidato, rubín, a alguna gente le gustaba, a otra le parecía algo "tibio", que si algo soso y poco atrevido decían, pero va a otras lindes, parece ser que aquí no podemos votarle, aunque según el partido del anterior mencionado candidato "es que no se atreven" a presentarse.

   Y bueno me falta otro, pero como no sé con qué frase corta de tres o más letras se van a denominar la próxima semana y quienes, cuantos, qué formaciones y esas cosas lo van a conformar, pues a mi  esos me dejaron de interesar ya desde el minuto tres, como a mucha gente, que no estamos para tanto lío, de verdad. Que al final tanto afán por no perder la "U"de unidos lo que van a perder es la "I" pero de identidad... ¡una pena!

   Hay otros, pero esos tienen ahí un fijo y seguramente ya habrán comprometido al que mejor hable su lengua, luego representarán un flashmob y dirán que fué improvisado... pero va siempre a llevar una tendencia al paso cruzado por la derecha, me da a mí, no sé!